命运

老树竭力的从土壤里吸收养分，供养着茂密的枝桠和树叶。满枝绿意中，只有它一片枯黄，显得格外醒目，又不合群。它想让自己绿一点，哪怕青一点都行，可是它却过早地衰败了。

每一阵风吹来，它就忐忑不安，紧紧地抓住晃动的枝干，心中默念着：不能松手，不能松手。但这次的风力，还是让它轻飘飘地脱落了。像无力的求救者，或被抛弃的孤儿，它恋恋不舍地离开了伙伴。隐约听到一阵喧哗，那略带讥讽的嘲笑，从绿意盎然的树叶丛中发出声来。

孤零零的，它从树梢上飘落，看起来像自由飞舞，却有被放逐的感觉，但又有什么办法呢。它在路面上飘荡，碰见过凋零的花瓣，也遇到过枯萎的杂草；被一只脚踩过，又被一只汽车轮胎碾压。后来，它被一个顽皮的孩子捡起来，拿在手上玩耍，又随手扔进路边的垃圾桶。

于是，它混身在垃圾里，被一并投入到焚烧炉。它已经干枯了，甚至哭不出一滴眼泪。它感觉到灼热、滚烫，火苗渐渐吞噬它的身体。枯叶紧张地卷曲起来，瞬间由黄色变得通红，尔后黯淡，直至成灰。

身体上的梦

我的身体上的梦，是不知趣的侵略者。它进入，窃取睡眠，制造想入非非的场景。

我的梦为一段空白停留，光阴的泄密者。它有巧取豪夺的勇气，它打扮成现实的模样，它蒙混过关就是为了蒙混不过关。

因为它是梦，它有自己的独立思想。它有它的生活和处境，它是无孔不入的异形者。它寄生在我的身体上，我也是它的身体，它的梦。

尘土

曾是庞然大物身上的碎屑，扑扑掸掸的，从靠山上驳落。那时候，它可以是一堵墙，一方顽石，或者废弃的土堆。何其卑微，只相对于大。现在，它是空气中的飞尘，轻飘飘的没有重力，又无所负荷。

一路颠簸流离，它越来越细小，直到肉眼看不见它。只有和众多的它混迹在一起时，透过强光的照射，才能显形于色。是的，它可以不为所见。它借助风的势力，隐没于群体，形成沙尘暴。把河山淹没，把家园淹没，把人流淹没。尘土也有它群氓之力。

回归大地，混身虚无。它也许为广厦的根基，也许化身种植的土壤，也许凝结成护城河的堤坝。当它与它们抱团，它不再是它，它们也不再是它们，而是全新的面目。

一只白狐的名字

以“夜”来命名，这亟待隐藏的小兽。嗯，夜是一只白狐的名字。我们必须通过一首诗来认识它。这只欲盖弥彰的白狐，它聪明、狡猾，仅仅为了露出它的马脚。让我们能在一瞬间辨认出它来。

白狐不会在白天出现。白狐不会在雪地，白狐在月色下奔跑。我所认识的白狐，它只是一道光，一道神秘的光。恰如黑暗中的伤口，或者是一道闪电，把黑夜撕裂。

这夜，“包括黑和黑暗”，是深夜所需要衬托的背景。只为了等待白狐的出现，白狐一定会出现，白狐从没有出现。白狐只是一个念头，一个想象，突然间掀开夜的一角。

那沉默而又柔软的夜，才是它自己的样子。才是夜，那只不甘心的白狐，收集雪的白，冰的凛冽，只为月色下远如流星的闪现。

雪

从来没有一片雪，一片孤零零的雪。只有成片成片的雪花，在下，在降落。或者下了一半，雪就停了，雪花昙花一现。当然，可以是小雪，轻描淡写地点缀着花边，可以是鹅毛大雪，白茫茫覆盖大地。

雪白的世界。除了白，还是白。让太阳光变得刺眼，让夜色在雪的映照下，显得惨白。湖面上的雪，草棚上的雪，花园里的雪，行人身上的雪。雪上面还是雪，白色上面的白色。天空像蔚蓝的镜子，却怎么也照不见雪的面目。

清白的雪，粉饰着不清白。让万物的色相有了藏身之所。黑不见了黑，白也不见了白。一点点的脏，让雪黯然神伤，让雪白不再雪白。露出屋顶，露出山尖，露出树梢上的鸟窝。受了委屈的雪，在撤退。

春天来了，雪快速融化。雪水渗入地下，被蒸发的水气飘到空气中。或急急忙忙化身溪水，躲进了沟壑。现在，雪只是记忆中的一片空白，大地换上了绿色新装。

等果子的人

有一个人，经常去一棵果树下休息。有一天，树上掉下一个果子，正好砸在他头上。他很口渴，就把果子吃了，美味甘甜，又很解渴。

于是，他天天来到树下等果子，可是总是等不到果子落下来。他就问农人，农人说，你不摇树，果子怎么会掉下来呢。这个人说，我原来也没有摇，果子就自己掉下来的。

这个人还在树下等果子，夏天过去了，秋天也过去了，始终没有果子掉下来。到了冬天，那个人突然想到农人的话，就开始摇果树，今天摇了摇没有果子下来，第二天又来摇，还是没有果子。一直摇了很多天，也没有见到果子从树上落下来。

这时候，又碰见那个农人。他说，为什么我一直在摇果树，却没有果子落下来。农人说，这已经是冬天了，树上该掉下来的果子已经掉完，没掉下来的果子已经被鸟吃完了。你再摇也不会有果子掉落。

蚊子的世界

这世界，最不怕死的就是蚊子。你打它，它躲开。它又回来了，你继续打它。你拍打它的速度很快，它躲得也非常迅速。蚊子的目标很清晰，就是要吸你的血，除非你打死它。

看上去，蚊子并不怕死，其实它是不要命。你没有耐心了，或者放弃对它的追逐，它终究会逮到你的空当，对着你的身体猛咬一口。当然，你也可以以迅雷不及掩耳之势，把蚊子拍死在张口的瞬间。

当然，消灭了几个蚊子，并不是安静了。蚊子往往成群结队，前赴后继的来。它们身先士卒，它们誓死而归，它们像源源不断的采血队。直到我们无处可逃，这世界，成为它们的血库。

窄门

写诗是冒险的事业。每次的冒险也会徒劳无益，但仍有人乐于挺而走险。向内的冒险从未间断，更有接力的后来者。这是诗歌的魅力所在。

诗之窄门别有洞天，但又有多少人能穿越？哪怕后人只是走在前人的路上，但于我而言却又是一次探险。从无知到有知，总有一种适合自己的方式。

我也曾热衷于用诗来体现心智，热衷于想象力和语言本身，但现在这些念头起码在我这里是削弱的，我更关心于内心世界。

如此商榷，不求苟同。各人的体悟和造化不一，亦可自我化解了。我的交待，就当为面临同样困惑的人，传递一线愚笨者的认知。

诗的自由

我的中年，疏于人世或格格不入，越来越想归隐。然而，真的能归隐吗，那该有多大的勇气。

当今的物质化时代，消费成为流俗，更多的是将人捆绑在一种求生的境地。

这样的境况下写作，诗是消极的，言说是不自觉的。我向下的生活，充满对立、不妥协和反抗的情绪，但却不是我写作的姿态。

我也有我的焦虑，我的不可逾越的藩篱。这是写作者的宿命，惟有挣脱桎梏，才能赋予诗的自由。

写诗，需要耐得住寂寞，为日渐丰盈的心守成。